Em que se
baseia tamanha complexidade? O que é, afinal, o amor humano? São livros, são
páginas de belas palavras. Será que se resume a isso o que sobrou do nosso
amor? A poemas e romances? E seria isso de todo um “resumir-se a”? Onde
estamos, que mundo é esse? Perguntas, tudo o que temos são meras perguntas.
Quem são aqueles rostos indiscerníveis, a sucumbir neste mundo de dores que
nunca seremos capazes de conhecer? Ah, sinto culpa pelas lágrimas que derramo
pelos livros, meus amados livros.
Mas quem sou
eu se me tiram as palavras? Não sou nada. Garanto que não sou nada. Sem as
palavras, nem mesmo o amor humano seria capaz de me livrar da mais profunda
terra sonâmbula. Em meio a uma cegueira branca, talvez roubando livros, um
pianista ajudar-me-ia a voltar a ser Pessoa. Não sou nada, neste mundo eu não
sou nada. Apenas mais um rosto em meio a tantas multidões, com olhos de ressaca
que passaram noites em claro a ler, e a chorar cada maldita última página.
Não. Não passo
a vida inteira assim, sendo ninguém. Até porque, são várias as vidas que vivo.
Já perambulei por aí em pijamas listrados, ou inventando máquinas de voar. E se
cada homem é uma raça, sou uma raça a cada ler. Uma raça que morre ao cerrar
cada um daqueles livros. E se até Nietzsche chorou, por que não choraria eu?
Talvez tenha fingido a dor o poeta, mas eu sinto-a deveras.
Eu sou. Não
importa o que, mas sou. Leio, logo existo. E é exatamente essa existência que
me faz real. Já pouco sei do mundo que me cerca, mas conheci todas as terras e
todos os reinos, e mesmos aqueles lugares por onde jamais passara homem algum.
Existo. Em cada livro que leio eu vivo, e a cada fim, morro, como uma fênix.
Abençoadas sejam as palavras e os autores, as letras e seus cantadores.
Vivo, e se
vivo, devo cada átomo do meu ser aos livros, àqueles montes de papéis capazes
de conter as maiores aventuras jamais imaginadas. Não vale à pena viver e se
esquecer de sonhar. E se for para sonhar, sonhemos alto, sonhemos nossos sonhos
em sonhos alheios. Ah, sim, viva os livros! Viva os autores e poetas! Estou
apaixonada, amo a ideia de amar. Talvez, seja isso realmente o amor humano.
Viva a vida! Um brinde aos livros!
Amanda Magnani
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